Vem nas notas da melodia, nos versos tristes de uma canção,
lembranças gravadas em estúdio, cenário feliz de uma peça
inacabada.
O estranho é isso: não acaba nunca! A coisa vai sendo impressa na
memória. Parece que está fora de moda e, de repente, vem de volta,
numa onda, e se vai em espuma, com a maré de sorte.
Fica a maresia, a (e)terna sensação de mar, ferrugem nas
dobradiças. E se coloca um óleo, um pó de grafite, e se disfarça o
rangido, até trocar por uma porta nova.
Mas o espaço dos portais está lá, recordando, a cada dia, que ali
já houve uma casa, e se vai levando as horas, com a languidez de
um despertar preguiçoso, um peso nas pernas, uma imobilidade sem
justificativa e sem razão de prosseguir.
Nada parece ter o mesmo sabor e, mesmo assim, ainda se mastiga e
engole os dias.
E se luta, se tenta erguer por sobre escombros, com as cinzas
todas bailando ao nosso redor.
Mais um dia, mais um mês, mais um ano, e deveríamos nos dar por
satisfeitos, afinal, tantos têm tantos problemas tão maiores...
Formigas ouvem música na pedra, o vento varre varizes vazias, o
sangue pulsa e jorra saudade, o adeus tem gosto de nunca mais.
