Marcelo
Sguassábia
APARTAMENTO 607 |
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Naquele cubículo eu a amei mais do que
seria o bastante a dois mamíferos normais. Ou mais do que seria
conveniente aos olhos e ouvidos dos vizinhos.
- Essa penugenzinha mais espessa caminhando pro seu umbigo, olha só.
- Ah, seu bobo. Cada uma...
Viro pro outro lado e dou com o peixe em zigue-zague ali no aquário,
assustadinho. A falta de gravidade, zumbe a bomba de ar, há um verde
musgo nos cascalhos e o reflexo da gente distorcido no vidro.
Quero que a tarde plane sobre a pólis desse jeito, com a tv ligada e
nos ligando por um zonzo abandono de afazeres. Além do mais, há quase
um tudo nesse nada, e é um estrondo a brisa leve nas avencas. Que mais
a gente pode desejar, a não ser o dilatamento do tempo governando o
espaço nosso?
- Alguém acendeu um aqui perto, sente o cheiro.
- Cheiro é o seu, meu bem.
Cheiro é o dela. Estrógeno concentrado nos cabelos fininhos da nuca. A
falta que você fez enquanto hoje não chegava, se soubesse. Se soubesse
se arrancava de onde estava e se atirava sem vergonha sobre mim, antes
do prazo combinado e dos procedimentos cumpridos.
Os dentes todos, brancos e seus, rompendo a carne da maçã. Que bom é
assim, vendo você sem que se saiba sendo vista. O lençol se espraia em
ondas pela cama. Florzinhas, detalhes, coisas de mulher que põe
sentimento no cio. Há uma batalha em andamento nesses três metros por
quatro, sem vencedor nem vencido, só a disputa e a conquista do
território do outro. Estar dentro do outro lado, ser os dois lados e
um só. Depois é água e bandeira branca, amor.
- Duas coisas, meu anjo: pede uma pizza e traz a manta.
- Sim senhora. E eu, também estou no pedido?
É de perder a cabeça quando ela aciona esse riso, como se abrisse um
preview do mistério de que é feita. Vinte minutos de cócegas e guerra
de travesseiros. Nada muito mais sério pode rolar daí pra frente, eu
sei mas finjo que não e tento falar de nós dois enquanto conto suas
estrias.
- Espera aí que eu já volto, o motoqueiro tá buzinando.
Uma sirene de polícia e um alarme disparado. Sua pulseira sobre a
antologia de Drummond. O relógio e as chaves de casa, do carro e de
nós. Trago os talheres e os pratos.
Gosto tanto do atrevimento, tão raro e tão bem-vindo. Das poucas vezes
em que você se presta a me domar. É claro que a porta pode se abrir
para uma procissão de camelos, mandalas de pedra podem passar razantes
sobre nossas cabeças que tudo bem, nada que assuste ou afaste os olhos
cravados nos olhos.
- Me ajuda aqui com o fecho do vestido.
Se ela tem mesmo que ir, que vá cheirando a mim. A saciedade é uma
ilusão que dura quase 10 minutos. Tudo o que vier a acontecer será só
ínterim entre sua partida e seu retorno incerto.
O que consola é você deixar pequenos vocês nos arredores. Batom no
copo, cabelo no ralo. Uns rastros poucos que duram, quando muito, até
amanhã. E amanhã é muito longe da outra vinda, quando aqui será o
nirvana novamente.
(04 de novembro/2006)
CooJornal no 501
Marcelo Pirajá Sguassábia
publicitário e escritor
Campinas - SP
msguassabia@yahoo.com.br
www.e-tcetera.blogspot.com
