O bolo de aniversário. Branco e redondo no centro da mesa. Velas rosadas. Parabéns! Cinco. Seis. Dez... Festinhas. Festas. Todo ano. Toda vida. Até...
Um dia o bolo era ele. As velinhas, enormes círios a sua volta. Natal. Meu aniversário. A ceia da véspera não foi tocada. O peru recheado sobrou inteiro. O "champagne" esquentou dentro do balde. O gelo virou água. A toalha bordada não foi manchada. Os cristais não tilintaram. Convidados espantados ante a porta fechada.
Sobre a mesa ele sobressaía. Frio e calado como nunca fora. Amarelo-esverdeado. Septicemia. Ele, centro das atenções. Ele, vestido para festa. Uma festa só dele. O único convidado. Mãos de cera cruzadas sobre o peito. Olhos fechados. Leve sorriso. Ironia? Sua última piada. Ele, meu bolo de aniversário... Amigos, família, filhos, eu. Atônitos. Perplexos. Ninguém entendeu.
Festa silêncio. Natal sem brindes. Só cafezinho e chimarrão. E lágrimas. Eu bebia as lágrimas que corriam mansas e caladas. Encarreiradas. Dóceis cordeiros. Trinta horas. 30! Tudo ocorreu nesse intervalo.
Festa surpresa. Quebrou a rotina dos meus anos. Não mais consigo. Tenho de me parir para outra vez um pedaço de bolo. Sem o cheiro adocicado que se desprendia dele. Das flores. Das velas. Da capela. Do mundo. De mim.
Os vermes e o bolo. Só eles.
Os vermes! Brancos, moles, redondos. Herdaram a Terra.
(outubro 2001)
Sarita
Barros
produtora cultural, poeta e escritora
RS
barros@alternet.com.br
http://www.riototal.com.br/escritores-poetas/expoentes-02.htm
